no te imaginas

no te imaginas

como era el cielo

ni el canto

de los cenzóntles

ni el murmullo

de los pirules

antes de la luz

no te imaginas

desde que tan lejos

se distinguía una voz

a un borrego perdido

en las montañas colindantes

pues el viento

que corría libre

vibraba con ríos

y entraba y salía

de cavernas subterráneas

traía recados

como el olor

puro de la flor de la pitahaya

que ya no te imaginas


—Lorena Wolfman

Toponimia

El topo viaja bajo la tierra

quizá viva sin nombre

quizá tampoco le importe

y de arriba

quizá tenga pocos referentes

pero desde abajo se las sabe

desde adentro,

ahí se encuentra

con lugares sin topónimos.

Son otros los referentes

en la superficie

ya no tenemos recuerdo

de los nombres orginales

con alma.

A los tardíos,

algunos nombres nos han dicho

originarios herederos de la sangre ancestral;

en ellos viven aún sueños

de las migraciones a pied

de lugar en lugar,

en ellos reconocen los caminos

de toda la gran chichimeca

por el cielo,

los cerros,

las piedras,

los arboles que habitan allí...

Nos han dado sílabas

mágicas

que sostienen algo

del alma vertical de estas tierras

—"úha"

"míra úr'i"—

sin poderlos pronunciar bien,

nos aferramos a estos fragmentos

que al menos reconocemos

en nuestros sueños

que son fragmentos

de una enorme vasija

que antes retenía agua.

Nuestra sed delata

la verdad—

todos

nos estamos muriendo de sed

por falta de agua.


—Lorena Wolfman

lengua matriz

el movimiento es
nuestra lengua matriz
vigor
voluntad
sangre de la vida
nuestras primeras células
cuando éramos aún
a simple vista invisibles
eran inquietas
dividiéndose
replicándose
diferenciándose
transformándose

ni roca
ni pez
ni nube
ni caballo
ni hiedra
mas todo ello
y algo más

reflejos transfigurados
migrando sin fin
en los ojos de dios

montaña Himalaya
vía láctea
mar Adriático
hormiga

cualquier palabra
cualquier nombre
al cruzar sus labios
es como si dios mismo
fuera el cuerpo
árbol
granada
rosa
el rocío matutino
levantándose
como si fuera las alas del pitacoche
que despide la dulzura
del canto que llena nuestros pulmones

únicamente el dios de la danza
pudiera resucitarnos así
de la interminable nada

el divino gesto
impulso
aliento
acento
pulso
río
tributarios
todos
responden a la misma
música
pasos
al ritmo
de la vida
de los brazos que abarcan las estrellas
que vuelven a brillar
en las piedras
bajo nuestros pies

—Lorena Wolfman

mother tongue

movement is
our mother tongue
vigor
will
life blood
our first cells
still invisible
to the naked eye
were restless
dividing
replicating
diferenting
transforming

not rock
not fish
not cloud
not horse
not vine
but all of that
and something more

continuously transfigured
migrating endlessly
in the eyes of god

himalayan mountain
milky way
adriatic sea
ant

whatever word
whatever name
as it crosses god's lips
is as though god himself
were embodied
were tree
pomegranite
rose
the morning dew
lifting up
as if it were a pitacoche's wings
exuding the sweetness
of the song  that fills our lungs

only the god of dance
could resuscitate us in this way
from the endless void

the divine gesture
quickening
breath
accent
heartbeat
river
tributaries
all
responding to the same
music
steps
on the beat
of life
of arms embracing the stars
which return to shine again
on the smooth stones
under the soles of our bare feet


—Lorena Wolfman

What now?

Like a golden rose risen into form

spun out of the same spiral

as the milky way

arising from the black diamond

of eternity

I have been born

into the sunlight

moonlight

starlight,

what now?

Coming out of the night

into flesh and bone

has rarely been easy.

My very own tender body

might not have made it.

And now this feeling

of being a cat stranded

up high in the tree of life.

These grown human bones

are hard,

but not very.

Each person

must meet their own life

against death's stark mirror.

(Like all paradoxes,

the dancing thoughts

leaping among branches

when we follow them down

to the ground

lead back to the root

and all there ever was

in Truth.)

In order to actually die,

we must release all other deaths,

shed the mantle

of our lineage,

that thin but hard shell to crack.

—Lorena Wolfman

memoria

¿en      qué      secreta      región

existe la memoria?

¿dentro del vasto misterio

que es de la esfinge

que llamamos cuerpo?

¿En la migración

de los neuro-tranmisores

que cruzan la brecha sináptica

como si fuera el mediterráneo?

nuestros genes

han transitado mares galácticos

turbulentas nubes espaciales

para llegar a donde estamos

y ahora sólo aquí somos

la nostalgia nos pertenece a todos

con los pies y el corazón

rastreamos nuestra ithaca

granada

triana

eden

estrella sirio

las fronteras no tienen otro valor

que la de la superficie de nuestra piel

que sirve para identificar al otro

en un diálogo

de amor.

—Lorena Wolfman

alas

si hubieran sido más transparentes

hubieran sido hojas del viento

o piezas de un rompecabezas 

incógnito 

pero eran blancas

y translúcidas como

fragmentos perdidos

de una nube 

que deambulaba por las miradas

fugitivas del mundo

no la vi volar

pero la vi allí

posada sobre los soles diminutos 

de una lantana

los mares de aire por los cuales

había llegado hasta aquí

ya empezaban a disolver

la linea precisa

de la franja aérea 

que la dibujaba en el espacio

¿mariposita hasta cuándo las cargarás?

¿en qué momento se te caerán

para dejarte volar más alto?

—Lorena Wolfman