la furia un iman
como trueno que no estalla
aún persiste
después del derrumbe preciso
aquí la muerte se detuvo en acecho
hasta resolverse los colores del arcoiris
los veo reflejados en estas calles
en la noche de tus pupilas
que miran sin que se miren
en medio de esta ciudad insomne
donde la herida del vacío quedó
como una zanja en medio de la historia
de dos torres las más altas
del recién antiguo mundo
en medio de una península de inmigrantes
cruzada por esta herida que no se cura
o zanja o río
río Estigia que hemos cruzado
sin darnos cuenta
la muerte es incurable
aquí la lluvia se reune con fantasmas
que nos llaman por nuestro nombre
sin nombrarnos
cerca los jóvenes se reunen
en vigilia o protesta
y nuestros pies siguen mojándose...
-- Lorena Wolfman © 2011
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