hay una lluvia que cae
en algún lugar
hay una lluvia en la médula
entre cada respiración
desde antes de que mis huesos emergieran del espiral
desde antes de que mis ojos reflejaran la vía láctea
desde antes de que mi madre habitara el océano de su madre
cae un aguacero antiguo
desde antes de que mi abuela empezara a contener la respiración
persiste una lluvia que cae
más vasta que el cielo de una vida
y sin embargo las aves vuelan contra el viento
guiadas por la sabiduría que late bajo sus alas
se zambullen con alegría, cruzan las corrientes de aire
mucho mayores que ellas
pintan nuevos mares
dan a luz nuevas tierras
murmuran a través del tiempo
haciéndose al alba
y deshaciéndose en atardecer
para hacerse una y otra vez
cae una lluvia antigua
más antigua que el primer rocío
en los agaves al amanecer
y sin embargo cada gota difunde
el aroma del jazmín
sobre la Tierra húmeda,
donde todo vuelve a nacer.
—Lorena Wolfman (2021, 2025)
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