Flor resguardada,
cuyas lágrimas
quedaron suspendidas
en los canales
del cuerpo,
en los laberintos
de la vida,
llanto
ansiando soltarse
ya,
liberarse
de su encierro,
para que broten
las semillas
en árboles
del mañana.
—Lorena Wolfman (2019, 2025)
—La vida canta en su propio vuelo.
Todo vuela
Todo vuela
La tierra vuela
en todas sus formas.
Todo vuela:
el águila,
en su espiral de alturas,
y su hermano del sur,
el cóndor,
tejiendo círculos
en el aliento del cielo.
El agua vuela,
en vapores,
en lluvias,
en cascadas.
Hasta las montañas
trepan las alturas,
vuelan,
rozando
el sueño de las nubes.
Vuelan las hojas del maíz,
sus hilos dorados
murmullan en el viento.
Vuelan los rayos del sol,
asomándose
tras las nubes de tormenta.
Vuelan nuestros pasos,
dibujándonos
caminos invisibles
por la vida.
Vuela este día,
vuela su cielo,
vuela el instante que somos.
Vuelan las cenizas.
Todo vuela.
—Lorena Wolfman (2019, 2025)
—In darkness, light’s seed is born.
Breath of dawn
Blessings fallen
from unwept sorrow,
blessings folded
into the hush of dark,
gathering every hollow trace,
to kindle the light,
a firefly pulsing
its delicate immensity,
eye of eternity,
a latent seed,
a diamond forging itself
in the veiled womb of earth.
Beneath seas of shadow,
a star stirs,
an ascending breath
breaks free.
— Lorena Wolfman
—En la oscuridad, se despierta la semilla de la luz. "
Aliento del Alba
Bendiciones caídas
de un luto no llorado,
bendiciones acogidas
en el sigilo de la oscuridad,
reuniendo los vestigios del vacío,
para prender la luz,
luciérnaga palpitando
su delicada inmensidad,
ojo de eternidad,
semilla latente,
diamante forjándose
en la entraña velada de la tierra.
Bajo mares de sombra,
se gesta una estrella,
un soplo ascendente
que se desprende.
—Lorena Wolfman (2019, 2025)
"Falling opens the wings of the unseen."
Crow,
manta ray of the abyss,
you dive into its unfathomable void,
you soar over its endless night.
With light feathers,
with powerful lift,
you suspend yourself in its mystery.
Then,
you alight upon the Tree of Life.
You embrace its entire vastness
with wings illuminated
by the sidereal bodies.
And below,
below,
the tree’s roots
construct a new life
in the void,
its soil
always fertile.
—Lorena Wolfman (2019, translation 2025)
"Toda caída es un vuelo hacia lo invisible."
Cuervo,
mantarraya del abismo,
buceas en su insondable vacío,
sobrevuelas su inacabable noche.
De plumas ligeras,
de poderosa sustentación,
te suspendes en su misterio.
Luego,
te posas en el árbol de la vida.
Abarcas toda su magnitud
con tus alas iluminadas
por los cuerpos siderales.
Y abajo,
abajo,
las raíces del árbol
levantan otra vida
en el vacío,
su tierra
siempre fértil.
—Lorena Wolfman (2019, 2025)
Cresting wave,
crashing onto the shore,
jagged—
a rooster crowing at night,
sound with teeth,
cutting flesh, cutting illusion,
raw power of birth.
Spiraling inward,
toward renewal,
toward home,
toward truth.
—Lorena (2019, 2025)
—after my drawing
Out of the black box—
a gaze,
a pulse:
the place from which I see.
Two suns breathe color
into a field of becoming.
The hallowed ground remembers joy.
The void shivers,
cracks light.
And from the fracture,
brightness spills forth—
From mystery:
fire.
From depth:
change.
At the edge of knowing,
I begin—
bare shimmer
trembling on the skin
of being.
—Lorena Wolfman (2019, 2025)
La memoria es un coyote,
con patas tan suaves
como el polvo de caliza
al borde del barranco
donde tiene su guarida.
Desde la seguridad del pueblo,
dentro de cuatro paredes,
bajo vigas de madera,
escucho el eco de su llamado
en una noche de luna creciente.
Más allá de los límites conocidos,
se mueve entre sombras de mezquite—
un destello de silencio
con dientes.
Un parpadeo de pelaje,
un espejismo fugaz—
nunca hubo un sendero,
era la sed
que te llevaba a seguir,
lo que se mantenía oculto,
el olor de pertenencia
al lugar que habitas
sin saberlo.
—Lorena Wolfman (2025, traducción 2025)
Memory is a coyote,
its paws soft
as limestone powder
at the edge of the ravine
where it makes its lair.
From the safety of town,
within four walls,
wooden beams overhead,
I hear the echo of its call
under a waxing moon.
Beyond familiar boundaries,
it moves between mesquite shadows—
a shimmer of silence
with teeth.
A flash of fur,
a trick of the eye—
there was never a path,
it was the hunger
that beckoned you to follow,
what was just out of sight,
the scent of belonging
to the place you abide
without even knowing.
—Lorena Wolfman (2025)
Un ángel
despierta en el fondo
del cielo
morada elevada del agua
cristalino espejo
de batallas
y ausencias.
El recién nacido
sumerge sus pies
en el lodo,
cerca del manantial
de la vida:
lugar verde,
húmedo,
relumbrante.
Sombrías
nubes a contraluz
dan tumbos.
La naturaleza
envuelve codiciosa
la luz ancestral del sol,
guardando su ardor.
En lo alto,
en la brutal inmensidad,
los terribles engel de Rilke
velan nuestros pasos,
con gestos temibles indicando
el camino delante.
El mar del cielo,
un plasma inquietante.
Nuestra piel cicatrizada
por los senderos de la vida
se repliega.
El camino trazado por las estrellas
nos pide la valentía
para iniciar el viaje al próximo lugar
y al próximo y al que sigue,
a caminar.
La pregunta latente
¿cómo vaciar
la mochila
que llevamos
a cuestas?
El viento conspira,
juega en las ramas,
no se rinde.
Sopla,
sopla fuerte,
desaloja los recuerdos necesarios
para construir alas fuertes,
capaces de soportar
el peso y la levedad
de vivir.
Vivir es aprender a despertarse
una y otra vez
con las alas más resilientes.
Cada hebra de pasto
cada ser alado,
cada ausencia llorada,
cada remordimiento soltado,
construye el aliento,
y el aliento que sigue,
y los que vendrán…
(los míos, y los tuyos también)
Las gotas de rocío
posadas en frutos por cosechar
imantan el brillo del amanecer…
—Lorena Wolfman (2018, 2025)
La entrada está en sombra,
falta la clave del arco.
Está enmarcada en caliche
tallado a mano.
Su forma tiene una ambigüedad,
pero nos llama,
como siempre lo hace un portal.
Las ruinas se extienden en el crepúsculo.
Quedan restos de una ventana amplia
como atalaya inútil
ante una habitación amorfa, sin techo,
donde ahora crece un árbol.
Apenas existe un piso—
solo tierra amontonada,
algunos azulejos rotos...
donde las paredes y el suelo
se desdibujan el uno en el otro…
En la noche,
los límites entre la oscuridad
y el sonido
se disuelven
en esa clase silencio,
que no se habla;
un solo susurro retumbaría.
Se reanuda el concierto callado,
con el ulular del tecolote,
el aullido del coyote
del otro lado de la barranca—
no es una explosión,
sino el suspiro de una mina
vacía desde hace tiempo,
o la caricia del aire
entre las ruinas desmoronadas…
—Lorena Wolfman (2018, 2025, v2)
Muchos dicen
que este es un pueblo fantasma.
En invierno, cuando el aire
de por si me quita
lo que genera el cuerpo
de calor,
los sueños no realizados
cruzan las calles como espantos
helándome la espalda.
A veces uno de los sueños
que aún no se da por vencido,
me agarra
y baila conmigo.
El baile parece durar mucho tiempo.
Ellos aparecen vestidos de galán—
pero luego me murmullan al oído
confesando que son los fracasados
del boom.
Algunos ni siquiera murieron en Pozos,
emigraron a la capital
o a cualquier lado
para escaparse de aquí
con los bolsillos vacíos.
Se fueron con lo único que sabían hacer:
escarbar.
Así sin más, se desvanecieron
en las calles iluminadas de la ciudad.
Otros te dirán
que se murieron ahogados en las minas,
o que murieron en una explosión,
o envenenados por mercurio,
cuyas lágrimas dejaron surcos platinados
en sus mejillas
pálidas, para siempre.
Estas aspiraciones
y sus fantasmas
siguen circulando por aquí
como el viento que suena en los pirules.
Solo los perros
saben navegar
por estas calles empedradas.
Solo ellos saben cuidar
la bocamina del inframundo—
para proteger a los de arriba,
y los de abajo…
—Lorena Wolfman (2018, 2025)
