la mentira
como iman
como
trueno que no estalla
aún
persiste
después
del derrumbe preciso
y desde
entonces
la
muerte se quedó en acecha
hasta
resolverse en los colores del arcoiris
colores
que veo reflejados en estas calles
en
la noche de tus pupilas
que
miran sin que se miren
en
medio de esta ciudad insomne
donde
la herida del vacío impenitente queda
como
una zanja en medio
de
la historia
de
las dos torres
del
recién antiguo mundo
de
esta península inmigrante
zanja que
nos separa
de la antorcha de la libertad
de la antorcha de la libertad
como
una lesión que no se sana
o
trinchera
o
vena abierta
o
río
hemos
cruzado el Estige
sin
darnos cuenta
aquí
la lluvia brilla de noche sobre el asfalto
y se
reune con fantasmas
que
nos llaman por nuestro nombre
sin
nombrarnos
en
un parque cerca
los
jóvenes se juntan
en
vigilia o protesta
y
nuestros pies siguen mojándose...
--Lorena
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